В мерцаньи умирающего дня
Присяду у поющего огня.
Мой тихий сад в осенней позолоте
Парит, как птица в медленном полёте.
Средь веток паутины кружева,
Как замершие нежные слова,
Последний всхлип которых выпьет вечер,
Гася багровой хризантемы свечку.
Как нынешняя осень хороша!
Трепещет зачарованно душа,
Как бабочкины бархатные крыльца.
Подобное, увы, не повторится.